沉默压了下来，压得人无法呼吸。
“……所以谁给谁答？”段行舟终于出声，声音低沉，仿佛想要冲破这凝结的压抑。
林婉清咬着下唇，视线一圈一圈地在所有人脸上扫过。
这一刻，她的思维高速运转——不是逻辑上的演算，
而是本能直觉在重建一幅“情感认知图谱”：谁对谁了解，谁对谁信任，谁之间的偏差最小，谁对谁存在不可言说的偏见。
她一度将司命分给段行舟，又犹豫地将林恩配给了自己。
可正当她准备落笔确认时，手里的纸轻轻颤抖了一下。
不，是她的手，在发抖。
“我……是不是配错了？”她低声喃喃，
声音像是碎在嗓子里的玻璃，“配错……也许没那么糟……”
“只是人格错位……只是——”
她语速越来越快，像是考试时被卡住的学生，在试图回忆答案的同时，
又不敢去翻背诵册。那种深层的不确定，开始吞噬她的语调。
司命终于开口，声音不高，却穿透了空气。
“林婉清。”
林婉清一震。
他从沙发上站起来，走到她面前，伸出一只手，掌心摊开。
“你不是在考试。”
“你是在捍卫一种东西——我们定义‘真实’的权利。”
“这不是选择谁活下来，而是……”他顿了顿，声音低了半度，“谁还能活着，还是他自己。”
林婉清抬起头，对上司命的眼，那双总是带着一丝倦意和吊儿郎当的眼睛里，此刻透出一种令她无法移开视线的清明与信任。
这不是考场。
这是战场。
“你配得没错。”司命轻笑了一声，指尖一挑那本答卷，
“只不过——你得从我们脑子里，拿出‘我们眼中的别人’。”
“你教我们怎么答题，我们照你说的——你不是答卷者。”
他退后一步，像是给她让出整个剧场。
“你是翻译。”
她呼吸一滞。
忽然意识到，压在她腿上的那本笔记本……那本她几乎每晚都在偷偷写的记录本，
像是一只她早已忘记自己放在那儿的备用之眼。
她缓缓翻开第一页。
笔迹潦草却细致，每一页都是队伍成员行为习惯的速记与情感投射：