在讲台上，声音不大，却仿佛震动了整个讲堂的空气。
灰发中年讲师站在讲台前，目光肃然，语调沉稳：
“同学们，今天我们不上帝国史。”
“我们讨论一个问题。”他扫视全场，“当‘信息’变成了武器，它……还是公共财产吗？”
台下有人小声嘀咕：“老师，这上面写着教会的‘七音言灵’昨晚在南区失效了……那是假的吧？”
老师没有立刻回应，只是看着那名学生，轻轻笑了笑，仿佛听见了某种可惜。
“或真或假，我不做评判。”他缓缓开口，
“我只希望你们想想：如果‘命运’真的可以被人编织——那你们，愿意把这场戏交给谁来写？”
话音落下，整个讲堂陷入沉默。
连纸张翻动的声音都消失了。
下城区，第九区，“吉米小铺”理发屋。
“你看看你看看！”老吉米把一份油渍未干的报纸重重拍在柜台上，震得柜面上的剪刀微颤，
“这回又说，那姑娘其实是个好人，只是倒霉！”
坐在理发椅上的退役士兵咂了咂嘴，皱着眉道：“哼，好人？那尸体可不是画出来的。”
“话说也有别家报纸写——是教会的某个疯神父搞血祭。”
另一名顾客把烟斗敲了敲桌沿，“不是她干的。”
“你懂啥？”老吉米吹了吹胡子，声音压得更低了些，
“我早就说了，那帮穿白袍的家伙……迟早要出事。他们啊，可不比军方干净到哪儿去。”
一时间，理发间陷入你一句我一句的争论中，声音忽高忽低，几乎要盖过窗外街头报童的叫卖。
这时，角落里那个始终沉默的年轻人终于抬起了头。
他的脸还带着未褪的雾气，嗓音轻得像是穿过雨帘传来：
“她叫什么？”
众人一愣，争吵声戛然而止。
“就……那死了的女孩。”年轻人慢慢地说，眼神看着那张报纸上的模糊照片，“她……叫什么名字？”
空气似乎骤然凝固了。
报纸上写满了“吸血族嫌犯”“血色仪式”“失控个体”之类的词句，字字惊悚，却唯独，没人能记起那个女孩的真名。
没有人回答。
【王都广播楼·审查组办公厅】
“今天的统计出来了吗？”审查组办公室内，一个中年审查官皱着眉