风。
礼堂里面人头攒动，很吵，当然，仍是听不见。
数不清的警方封锁线，数不清的摄影器材架。
在寂静的嚎啕大哭与疼痛哀嚎中，在激烈争辩的幻觉与无意义的尖叫中，怀抱吉他的范宁一直往里走。
交响大厅内，怪异交响曲的余响仍有残留，空气中各色耀质精华升腾的违和感挥之不去，四周都挂留着污迹、残渣与黑色黏液。
抱吉他的范宁往下走，与另一看起来更年轻一些的、浑身血污的范宁擦肩而过。
交响大厅内还有一些警察模样的人在救援清点，还有一位带软毡帽的调查员模样的男人。
“特巡厅永远在做着正确的事情，又何须在你面前解释？”本杰明边忙活边随意发问。
范宁眼底寒芒一闪而过，但这道声音的质感和构成很快又变了。
“少作质疑，多听安排。”这本杰明口中传来的竟是波格莱里奇的淡漠声音，“叫你退下去的时候，你就退下去，轮到你当英雄了，你就上去当你的英雄，比如曾经，也比如，现在。”
“何必浪费时间？”
声音倒不是对自己发出的，应该是后方的少年。
那个范宁却是不曾回头，不知听到了多少，他跌跌撞撞，手一直在裤袋里摸索，将一团折成小方块的硬质纸张掏出展开。
是一张他曾听过的钢琴独奏音乐会票根。