“或者是导演?……我其实一直有一个故事，想要拍出来。”
“哦？”
许鑫来了兴趣：
“什么样的故事？说说。”
“我自己。”
“呃……”
看着不解的许鑫，科比抽了一口雪茄。
在喷薄而出的烟气中，黑人那独有的腔调以及低沉的嗓音在雪茄吧里弥漫开来：
“亲爱的篮球，自从我把我父亲的圆筒袜卷成了球的形状，开始想象自己置身于大西部论坛球馆，投进那颗制胜之球时，我就明白了一件事情。我深深爱上了你。”
许鑫微微点头：
“听上去还不错……所以，是自传么？你给自己写的序言？”
“算是吧。我想拍的，其实就是这个故事。讲一个小男孩爱上篮球之后，一路走来，想要说的一些话。你知道的，许，现在的联盟年轻人……哈，或许我真的老了吧。”
他忽然笑的有些无奈：
“我有些看不惯他们那把篮球当成一件能让自己暴富的工作，上场、下场就是在混日子的模样……
曼巴精神！
许。
我想用一种很纯粹的表达，向年轻人们传达这种精神。我可以带着伤病打球，人们可以说我的求胜欲是病态的。
但我想告诉他们：我之所以会如此的“病态”，并不是那些荣誉，或者是我喜欢那些伤痛。更不是金钱，或者有多少喜欢我的粉丝。而是很纯粹的，当我拿起我父亲的卷筒袜，幻想着自己站在球馆，投进绝杀，然后眼睁睁看着那卷袜子被我用一个标准的投篮姿势，投入书桌上的那个篮筐的刹那……我就已经爱上了它。
这是一种纯粹的热爱。”
“……”
许鑫眯起了眼睛。
回忆着他表达的东西。
忽然目光落在了那张画着约翰·威克步履蹒跚走入雨夜的线稿上面。
他直接拿起了旁边的铅笔，把线稿翻面，开始在上面画了起来。
“沙沙沙……”
科比听到了这个声音，一开始还没明白许鑫在做什么。
但探身看了一眼后，他看着那寥寥几笔下的大概轮廓，就猜出来了，对方在把自己脑海里的画面绘于纸上。
于是也不打扰，而是起身，在雪茄吧的酒柜上，选了一瓶酒，拿了两个杯子。
而大概五分钟左右，许鑫停下了画笔：