不是诗。
只是实话。
晨星时报地下一层的剪报档案室内，灯光微黄，空气中有些潮气。
一整面金属架上，昨日凌晨街头的速录剪纸正被逐页整理归档。
每张纸上，都记录着一瞬之间的广场片段，一句未经润色的原声，一笔火光边缘的倔强笔迹。
司命拎着一只旧皮箱，皮革因雾水浸泡而变软。
他站在其中一排档架前，抽出一迭标注为「梦灯碑南街支点·β-索引组」的剪纸。
他一张张将它们取出，钉上图钉，在档室北墙上排布成一幅新地图。
但这不是地理图，不是帝国军务分区，也不是市政警戒网。
而是一张——“火迹密度图”。
每一个剪纸节点，都是昨夜火曾到过的地方，每一处烧痕，都是一个名字曾被喊出的时刻。
这些纸片上，标记的不是坐标，而是重迭。
名字的重复点，逐渐构成了方向的汇流。
他看出来了。
这是一种不靠命令、不依口号、不需旗帜的同步。
人群正在朝某种“沉默的秩序”靠拢。
那不是军纪，不是教义，不是革命纲领。
而是，一种无需解释的共识。
共识的微粒，正缓缓沉淀，成为新的民意密度。
他在其中一张纸边写下：
“编号者曾被剥名，如今他们不再喊‘我是军人’。”
“他们只说：‘我有一个名字。’”
这时，地面上传来敲门声。
“主编，”伊恩的声音有些紧张，“外面来了两个人。”
“谁？”
“……穿旧军装的。一位是编号者βf-9，另一位自称‘前第十工兵团·记事员’。”
司命沉默了几秒。
然后缓缓点头：
“让他们进来。”
几分钟后，两道身影在档案室灯下现身。
他们没脱帽，只将手按在胸前，如同递交什么遗物。
从怀中，缓缓抽出两本磨损的旧军名册，皮革封面边角已翘，扣带磨得发白。
“我们不要求发声。”他们其中一人低声说。
“我们只想……把这本‘没登记完的册子’写完。”
司命接过军名册，缓缓打开。
第一页，笔迹有些斜，但力道沉稳：