【第十工兵团·断页存录】
“以下为‘未回队编号者’记录。若归名，请钉于梦灯碑下左第三排。”
他没立刻回应。
只是翻到册尾空白处，提笔写下：
“归者不问由谁带回，归者自报名。”
然后，他将名册交还两人。
轻声道：
“明日晨星报，头版第三栏。”
“请查收。”
他没有说“谢谢”。
因为他们不是在投稿。
他们在归队。
走出档案室，司命缓步停在楼梯口，手指下意识地在栏杆边摩挲了两下。
他望向远处军魂广场的方向。
雾色依旧，街道整洁得近乎不真实，哨兵笔挺站岗，一动不动，仿佛昨夜什么都未曾发生。
可他一眼就看出，有一件事改变了——
每一个士兵的胸甲下，都别着一块铭牌。
不是崭新的身份牌，也不是制式命纹卡，
而是一块未经擦净的旧铭牌，边角微翘，铜色早已暗沉，却被他们小心翼翼地别在那件帝国制服内侧，像贴在心口的名字。
没有人检查，也没有人明说要佩戴。
却都戴上了。
与此同时，街角不再喧哗，没有人在议论哪位皇子昨夜说了什么，也没有人在争论裁定谁对谁错。
他们只传一件事：
“听说东城那块旧碑，有人在梦里记起了自己父亲的军号。”
传言以极快的速度蔓延，但它不再像谣言那样引发骚乱，也不带煽动的情绪波动。
它只是像一种“回音的复读”。
像沉船之后，在潮水褪尽的海岸上，那些原本只该属于深海的碎语，被风从石缝中慢慢吐出来。
司命站在晨星社二层的编辑桌前，低头写下当日晚刊编辑页的一句“临界性语句”：
“鲸墓是禁语，但编号者说，他们没想复仇——他们只是，想把那盏灯，留到下一次用得上。”
次日清晨九点，雾都第六街巷。
司命坐在“穹顶钟楼”废弃茶室的临街露台上，手里握着一杯半凉的苦茶，望着对街一家果铺前慢慢排起的小队。
不是为了。
而是为了果铺门旁新钉上去的一块木板。
那是“梦灯碑·民设第十一号”。
不